梦里的一切都蒙着雪白的光，干净，整洁，一尘不染。
他在医院。
“弟弟来啦。”护士小姐姐走出病房，正撞见连桓提满东西，迎面走来，“又带什么好吃的啦？有没有姐姐的份？”
梦里的连桓只有20岁，脸颊上还有没褪尽的婴儿肥，看起来挺可爱，又会说爱笑，很得医护们喜欢。
连桓笑容灿烂，眼睛弯成月牙：“当然有啦，这个给你。”
哥的伤快好全了，连桓心情愉快，告别护士，推门进病房。
病房里阳光明媚，连桓哼着歌，开开心心地进去，把手里的东西放下。床头柜上放着盆风信子，连桓轻车熟路地开始浇水，问：“哥，在写什么？”
病床上坐着一个男人，穿着宽大的病号服，埋头写字。
苍白的腕子从袖口露出来，手指捉着钢笔，在一沓雪白的纸上落下遒劲的字：“不能给你看。”
“哥。”连桓又喊一声，忽然感到困惑。
他想叫“小和哥”，又觉得这个称呼似乎不对。连桓盯着病床上，男人的后脑勺，茫然思索片刻，想不出到底应该叫什么。
连桓索性放弃了，还是只叫“哥”。
连桓不满道：“还有事瞒着我？哥还有什么东西不能给我看？”
男人沉默不语。病房里只有钢笔与纸页摩擦的沙沙声，像一首不愿停的挽歌。
好一会儿后，男人停下写字的手，声音变得更温柔：“现在不给你看，以后会给你看的。”
他似乎已经写完了，钢笔搁在一旁，低着头端详。连桓偷眼一瞥，白纸上写了半页，看不清内容。
他忽然感到气愤和委屈——梦里的他就像个情绪不稳定的洒水壶，毫无理由，忽然很想哭——气呼呼地走到一旁去。
连桓：“我不想看，别给我看。”
“要的。”男人听见连桓不善的语气，丝毫不生气，耐心地说，“除了给你，还能给谁？”
连桓站在墙边，远远看着。男人将那一页纸撕下来，仔细地折了一折，用边角在小桌子上敲了敲，像在思索什么。
过了一会儿，他像考虑清楚了，收起钢笔掖进病号服的口袋，又把那一页纸压在手腕下。他冲连桓招招手，冲他说：“我走了再给你看。”
那一瞬间，突如其来，连桓被巨大的恐慌击中了。他连忙站直：“什么走了？走哪儿去？不许走！”
连桓快步向病床走去。小小的病房，似乎一瞬间变得很大，他无论怎么走，都总离病床有几步距离。
“哥，不准走！”连桓伸出手去抓，只抓到了男人手里的那页纸。
男人抬起头，嘴角抿着，眼镜后的双眸模糊不清。连桓失声叫他：“小和哥。”
男人没有回答。连桓低头，展开手里的白纸。
那是一封遗书，抬头写着“抱歉”。
落款写着“文恺”。
【作家想说的话：】
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