江依轻道：“我查过，那是一位波斯诗人的诗句，翻译成中文是在说——”
“创造是一条清澈、平缓、快速流动的小溪，你就是从天而降的恩典。”
郁溪坐在沙发上岔开双腿，手肘搁在双膝上，那幅画像架在她手上，连紧握都不敢。
江依过去，俯身，轻抚她头：“我想，你妈并不是以门前随便一条小溪，为你命名。”
她轻轻把那幅画从郁溪手上拿开，任由郁溪把脸埋进双掌。
温热的眼泪从眼睫滑落指缝。
一次次被她妈冷待的时候，她没哭。
一次次看她妈狠狠推开她、护住自己画的时候，她没哭。
甚至那次被她妈推倒撞在柜角、头破血流的时候，她也没哭。
然而这时眼泪却汹涌，像漫过她的潮。
江依从背后贴过来，把她整个抱进怀里。
记得她生平第一次哭，便是以为自己被高中开除，飞机划过夜空，却遥远得像个再也触不到的梦。
那一次，江依也是像这样抱着她，像一把降落伞，托住了遭遇空难的绝望的人。
降落伞摇摇晃晃，消解了让人不辨方向的剧烈冲撞，她在江依怀里落回地面，听江依在她耳畔轻述一个事实：“她不是不爱你。”
“她只是生病了，很严重的病，并且没有得到相应的治疗。”
郁溪的眼泪把头发都糊住，江依温柔把那些湿透的发丝从指缝挑出，挽在她耳后，听她呜咽着问：“是我拖累了她吗？”
江依话语里带着柔韧的力量：“不是，她是一个成年人，虽然生病了，却也知道自己做出了怎样的选择。”
“她很爱你。”
眼泪总也止不住，泡软二十多年故作坚强的时光。
那是她第一次，听到对她妈公允的评价——不是疯子，只是生病。不是不爱她，而是耽于病情无能为力。
江依把她从掌间拉出来，碰过她脸，轻轻的吻。
眼泪被吮走，一同带走的还有愤怒、委屈、不甘。
江依再次把她抱进怀里，像一个年轻的母亲，抱着婴孩轻哄摇晃。
她回抱着江依胳膊，情绪趋于平静，声音却还哽咽：“我不改姓。”
江依柔声问：“什么？”
“温远那老头儿……”
江依嘴角轻挑——这是她第一次听人把分量如山的温远叫“老头儿”，连叶行舟都不敢，她的小孩儿却敢。
郁溪继续道：“温远那老头儿让温涵空告诉我，只要改姓，就能继承温家的大笔遗产。”
“去他妈的，我才不改。”
她妈当年放弃了一切，只为留住她的命。
她擦干净双手，把江依轻放一边的画作拿起，那句英文诗下，是她妈同样字迹清丽的签名——“釉迩”。
她才不会改掉“郁”姓，一辈子，都不改。
江依搂着她站起，把她扔进浴室洗头洗澡。
等她钻出来，江依拿着吹风在客厅等，叫她：“坐下。”
她头发粗而硬，以前留长发的时候还勉强有柔顺的样子，剪成短发却如她人一般倔强，在江依指间乱飞。